Черный сад
Я всегда прихожу сюда, когда мне плохо.
Сначала нужно пройти через заброшенный дом – обшарпанные стены, разбитые окна, эхо шагов. Единственная уцелевшая дверь как всегда закрыта. Тяжелые дубовые створки поддаются с трудом. Но я справлюсь. Всегда справлялась. За дверью лестница. Ступеньки сбиты. Я легко взбегаю по ним. Кажется, даже не касаясь – лечу. Еще миг и… сад.
Осенний сад. На дорожках ковер из опавших листьев. Деревья, не до конца сбросившие листву, раскинули свои ветви, почти скрыв небо. Густые заросли ежевики оплели их стволы. Вдоль аллеек редкие мраморные статуи. Ангелы. Грустные, поникшие, тянущиеся к небу – прикованные к земле.
Я иду по саду. Здесь витает чуть заметный запах полыни. Воздух горчит на губах. Черный сад. Как на старой пленке. Здесь почти никогда не бывает других цветов. Черный и серый переплетаются друг с другом, передавая все оттенки осени. Но иногда вспыхивает золотой, багряный. Сад так неожиданно обретает краски, что приходится щурится, боясь ослепнуть.
Впервые я пришла сюда, когда мне было три года. С первого взгляда сад очаровал меня. И уже никогда не отпускал. Здесь все было таким… живым. Гораздо живее и ласковей чем в реальной жизни. Ветер трепал мои волосы, играл с листьями, мчался со мной наперегонки.
Я знаю этот сад лучше, чем саму себя. Я избегала все дорожки, залезла на каждое дерево, излазила все кусты. Здесь ничего не меняется. Все также спокойно. Это спокойствие завораживает. Тишина. Только листья шуршат, да ветер поет свою песнь.
Я иду по своему саду и наслаждаюсь каждым вздохом горьковатого воздуха, каждым взглядом, брошенным в сторону. Сажусь на постамент, рядом с ангелом. Неподалеку есть скамейка, но зачем она мне? Гораздо лучше сидеть вот так, прижавшись к холодному мрамору, проводить рукой по изгибу крыльев, по лицу, стряхивать листья. Прикосновения холодят кончики пальцев. Я чувствую себя по настоящему живой. Беру ангела за руку и вкладываю черно-белый букет из опавших листьев. Почти улыбаюсь.
Это мое место. Мой дом. Моя фантазия. Но она не принадлежит мне. Сад живет своей собственной жизнью. Он принимает меня, но не играет по моим правилам.
Пошел дождь. Мягкий, колючий, нежный, холодный. Встаю и иду дальше. Пруд. Дождь оставляет круги на воде, заставляя листья плавать как детские кораблики. Смотрю на свое искореженное отражение. Отражение ли?
Бреду дальше, загребая листву ботинками. Сегодня сад грустит вместе со мной. Он не вспыхивает разноцветными огнями осени. Все такой же черный. Я грустно улыбаюсь и иду к лестнице. Мне не хочется уходить, но расстраивать его еще хуже. У выхода я оборачиваюсь: «Я вернусь». Шум ветра сливается в одно бесконечное шипение: «До встречи».
01.10.06
Свидетельство о публикации №108021002518