Здесь это было.
Тогда?
Иль сейчас?
Какими стихами из раны сочась,
на речке Чёрной,
на белом снегу,
красными строчками
кровь стыла?
Здесь это было.
И вот январём
метель по глазам резанула яро:
вижу сквозь боль
лошадиный оскал,
вздыблены гривы,
морды из пара;
мимо - и встали -
распахнут возок,
шуба - с плеча,
и навстречу метели
под пистолет палача
поэт -
умирать на дуэли.
Пушкин, постойте! -
Не слышит.
Далёк он.
И глохнет клик в тишине леска.
Лишь ветер
заснеженный треплет локон
у напряжённого виска...
Всё выше и круче снегов хоровод.
Заходится сердце.
Решаюсь.
И вот -
меж нынешним парком
и давним леском,
сквозь вьюги слепое круженье,
время лёгким мостком
переброшено воображеньем -
Резко надвое разодрав
столетий седую портьеру,
бросаюсь,
от мысли счастливой дрожа,
к барьеру
по времени шаткому трапу,
чтоб умирая,
с улыбкой пожать
тёплую руку арапу...
На месте последней дуэли
© Copyright: Владимир Иванович Насонов, 2008
Свидетельство о публикации №108021001216
Свидетельство о публикации №108021001216
Рецензии