Белый стих

Нет больше старых деревьев и тёплых тропинок, дающих мне силу,
Есть в роднике вода, но это вода не моего детства.
А в небе, как прежде, светит огромное, но не моё солнце,
И больше не будет оно никогда светить моим светом.

И точно такие же новые птицы поют чужие песни.
Я слушаю их, но, мне кажется, будто ворую чужую радость…
И хочется плакать о том, что уже никогда не пройти мне по той росе,
Что сверкала под солнцем на травах, которых уже никогда не будет.

И больше не будет людей, протоптавших когда-то мои тропинки,
И больше не будет людей, посадивших когда-то мои деревья,
И больше не будет людей, смотревших со мной на моё солнце,
Как больно, что больше не будет со мною людей, даривших мне радость.

Но жизнь продолжается, будут со мною совсем другие люди,
И я посажу деревья, что после станут кому-то родными.
Пришла моя очередь жить, и дарить радость другим людям,
Пришла моя очередь жить, и топтать для кого-то свои тропинки…