История болезни

Проходят годы, мы всегда стареем телом,
Хоть тело, всё-таки, по сути, идеально,
Что было чёрным, на поверку чаще бело
И это вовсе не болезнь, это нормально.
В какой бы угол этой жизнью не был загнан,
Какая б надпись на распутье не писалась,
В ней всё ж нужнее не симптомы, а диагноз,
Да и важнее - что прошло, а не осталось.

Приходят люди, мы у них берём кусочек,
Неплохо, если и взамен даём немного.
Когда не так, в странице не хватает строчек,
А уж пробел - то отвечать придётся строго.
Пускай они неаккуратны и нескромны,
Неосторожны, не научены - как дети,
И всё ж, когда уходят - в этом мы виновны,
А остаются - мы вдвойне за всё в ответе.

Но отвечать за что-то хлопотно, конечно,
„Хочу” гораздо проще возвести в искусство…
Мы потому слепы, глупы и бессердечны,
Что скрыть пытаемся и радости, и чувства.
Кого-то слышать часто вовсе не желаем,
Неважно - надо это, или же не надо…
Такой нюанс - себе забывчивость прощаем,
А ближним нашим не прощаем даже взгляда.

Порой пытаем их и даже истязаем,
Хотя даём понять, что любим и жалеем,
При этом сами очень ясно понимаем -
Они от этого придирчивей и злее.
Чего-то делаем, решаем, но без толку,
И не желая, хоть скули, хоть вой, хоть тресни,
Из этих крохотных мозаичных осколков
Сложить себе свою историю болезни.

Живём на ощупь, далеко кусочки выслав,
Забыв их, вовсе не надолго, а бесследно,
Оставив, вопреки себе и даже смыслу,
Но иногда припомнить всё совсем не вредно.
Исчезли тропки, перепутались дороги,
Зажили раны и на сердце, и на нервах…
Мы до конца обычно помним лишь немногих,
А из немногих чаще только самых первых.


Рецензии