Остеохондроз

Мой папа – бард и малый славный,
Но по его идти стопам –
Пить пиво, херес и Агдам,
Себя писать всегда с заглавной,
Деликатесом быть клопам?

Уж нет! Сильнее скажем – дудки!
Гитары звонкой перебор
И об артистах разговор
С травой дурманящей закрутки,
И волосы, чтоб на пробор?

Пусть лучше наголо обреют,
Иль завербуюсь в Магадан.
Знакомый парень – хулиган
Сказал – они ваще балдеют,
Моча в сортирах басурман.

Ну, может, это слишком круто,
Я ведь и муху не прибью,
Да и не хочется в тюрьму.
Притом, всё, кажется, раздуто –
Не стоит верить дурачью.

Так я о чём? Да, о папаше…
Он злой, завистливый чувак.
И был бы он – каракалпак –
Носил фазанов бы в ягдташе,
Мочу сливал бы в бензобак.

Другое дело – мать – Мария,
Нет, вовсе звать её не так,
Но с ней когда-то Пастернак
Или иной какой вития,
Рифмуя, угодил впросак.

И вот теперь я – малый славный,
Иду по жизни, не спеша.
В кармане, правда, ни шиша,
Но я нахальный и тщеславный,
К тому же, бойтесь, я – левша!..

Меня хотят учить? Пусть учат.
Ну, я ж совсем еще пацан,
А вам, чинушам-мудрецам,
Ведь всё равно, что там поручат.
Вы – лишь надсмотрщики мальцам.

Потом придёт и наше время,
И будет нам своя война.
И, может даже, ордена
За нерастраченное семя
На грудь повесит старшина.

Влюблюсь в девчонку хохотушку,
Через неделю – пересплю.
Потом скажу: «Любовь – тю-тю!»
И заберу свою подушку.
Не лезть же, право, мне в петлю?

Я, может, стану программистом –
Мне нравится везунчик Билл.
Там столько яхт и столько вилл,
Что и за тыщу лет дантистом,
Пожалуй, я б не набомбил.

А, кстати, вот, бомбить – потеха!
Пойти, что ль, в лётчики? Как знать,
Там кресло, что диван-кровать…
Шучу, шучу! Но где ж успеха
Скорей добиться? Может стать,

Придётся спать мне с дивой Попа,
Точней, с поп-дивом? Фу ты, срам!
Как не пришлось бы по дворам
Ходить вприсядку, да с притопом,
Чтоб жалобить богатых дам…

Но эта тема бесконечна,
А я хочу, чтоб - «шах и мат!»
И потому – вот мой формат:
Коль жизнь, как вихорь быстротечна –
Как дядя стану я – магнат.

Хочу других давить мизинцем,
Чтобы – роскошный Кадиллак,
И чтоб в конюшне аргамак!
Я мог родиться бы кронпринцем,
Но мать любила пастернак.

Да, знаю я, что Пастернака!
Но не поэт был – корнеплод.
Всего лишь – жизни эпизод,
Но мне не избежать литфака…
Сломаю рифму: «маза фака!»

И пусть крива моя спина,
Не стану гнуться никогда!..