Улица..

Моя закомплексованная улица
опять укурится...
мой беспонтовый дом -
с трудом
меня узнает...

теряет
видно...

я и сам с трудом
себя узнаю...

Крыша поехала,
ступени проедены крысами...
А в этом подъезде мы писали!!!
А в этом плакали...
Прощались.
Встречались.
В кого-то влюблялись...
Стыкали. Стрикали. Слякали.

Здесь разбавляли молчанье
полночными встречами с псами.
С собаками. С суками.
Которые мне по башке настукали...

...а маме сказл, что упал.

Здесь я пьяный и милый спал....
Да вот здесь вот,
сейчас ничего невидно,
но если вернуть сгоревший забор,
и калитку,
то можно представить меня...

хотя, это все херня...
пафос...
милый пафос...
до боли милый пафос...

И рифму к нему ненайти,
разве что кактус....

Кактус, укус,
да тогда я решил вдруг проверить,
какой он на вкус...

Помнишь?
Веришь?
Или опять Лицемеришь?

или, быть может ждешь?

или, быть может любишь?

или, быть может врешь?

Прости, но тебе больше веры нет,
как нет веры ни одному на земле человеку...

В аптеку.
В ларек.

Рассек.
Разбавил.
Зажмурился....

.... Моя закомплексованная улица
с трудом
меня узнает,
она меня теряет....
...или ждет