День обернулся отпуском в субботу,
Три грамма ветра на конце заката.
Наполненный угаром спертый воздух,
А завтра будет слишком рано.
Пока еще мертва или уже подохла?
На дне стекла стекло не замечая
Пройдет усталая судьба на «после»
И станет в позу у калитки рая.
Такая блажь и будет еще лучше,
Когда устанет песни петь душа,
На дне колодца обернешься чушью
И будешь слушать не дыша.
Оно покатится все к черту по утру
И будет лучше, если памяти не будет…
Такое невозможное вчера к виску
Летит к тебе холодной пулей будней.
Ути-пути-путечки, будет бо-бо.
Отпускные тебе бада-бум
© Copyright: Зузимчик, 2008
Свидетельство о публикации №108020804371
Свидетельство о публикации №108020804371
Рецензии
