Format C

FORMAT C:

Что мне ваш мир, ваш Фрост, ваш вереск,
Что мне шотландские короли…
Мой Сталкерат, во всём разверясь,
Пускает корни вверх от земли…

Птицы пешком убегают на Север,
Самолёты толпятся в ветках метро,
Носороги, вытаптывая клевер,
Гребут, утопив в океане нутро…

А я, самим собою терзаем,
Варганю по образу своему
Тот мир, что мог бы мне быть Раем,
Но служит, безумный, лишь Ему…

Ему, воспетому тысячей строчек,
(Хоть правды в них ни на йоту нет),
Ему, кто из весенних почек
Кажет свой масляной пистолет…

Ему, кто с ума, не жалея, прыгал,
Кому во сне улыбалась Могда...
Тому, кто из тысяч одну лишь выбрал,
Но не найдёт её никогда…

Кровавые слёзы его – лишь маска…
Весёлый смех – маска вдвойне…
Безумный волшебник из странной сказки,
Верный камрад и приятель Луне…

-------------------------------------------------
Кланяюсь в землю и я самозванцу,
Решившему покорить мой Мир…
В судорогах предсмертного танца
Собственный, жгу, хохоча, кумир…

Корни – под землю! Птиц – на свободу!
Боевых носорогов – в бой, а не на …

Но в вашем болоте нет мне броду…
Вешаюсь…
Скоро…
была…
ВЕСНА!,.