Гибель гота на могиле возлюбленной

Я честно пыталась написать готишный стишок. Увы, победил стеб...

Луна сияет желтым глазом,
Бесшумен филинов полет.
Сражен мистическим экстазом,
Склонился над могилой гот.

«Паду я, злобно убиенный,
Среди кладбищенских теней.
Пусть стынет труп окровавленный -
Душою я навеки с Ней.

Мне мнятся скорбные напевы
И свет в разбитых зеркалах,
Нет больше сил мне жить без девы,
Что здесь когда-то умерла.

Она поет, как одиноко
Лежать в могиле под луной,
Как жизнь бессмысленно жестока
К готишной девушке иной.

Но я с тобой! Я здесь, под сенью
Корявых высохших ракит!
Я для тебя стихотворенье
Слагаю у могильных плит!»

Читал он долго, вдохновенно,
Укрылась тучами луна,
И дрогнул мир — и вот из тлена
Встает прекрасная Она.

Какие тоненькие кости,
Какой изящный черепок!
Глаза неоновы от злости,
В руках — топор и молоток.

«Я умерла, но не оглохла!
За что мне это, о Харон?
О Дьявол, сделай, чтоб отсохло
Все, чем слагает вирши он!»

Раздался с неба рокот странный,
По ивам ветер прошумел,
И гот простерся бездыханный,
Усохший, хрупкий, будто мел.

А дева тело расчленила
Умелым взмахом топора
И улеглась назад в могилу -
И спит...
И мне в кровать пора.