Смертный делами скован
И белою ниткой шит,
Но слово, всякое слово,
Богу принадлежит.
Здесь иже уже пророцы,
Дерзающая трава.
Так много из дел сотрется,
Но вписаны все слова.
В них некий источник света,
Внемыслимый окоем.
Из них мы и в них одеты.
И мы говорим, поем,
Влечем до бумаги россыпь,
Которой уж след вовне:
Всяк пишущий не доносы
Пророчествует вполне.
Мы – заполночь друг для друга,
Что делает звук лесным.
Носительница испуга
И Божией белизны,
Бумага – стяжатель мощи.
Се образ ее двойной:
Спасибо, спасибо, Отче,
Что Ты говорил со мной.
К вопросу о Собственнике
© Copyright: Николай Валерьевич Ширяев, 2008
Свидетельство о публикации №108020702589
Свидетельство о публикации №108020702589
Рецензии
