К Пушкину

Ты осень счел назвать очей очарованьем,
Да видно пьян был, кто сегодня разберет,
Что так покрыл приятно-пышным увяданьем…
Кого? Природу? Вот же вправду сукин кот.

Две сотни лет ты ворошишь умы и души,
Создав немало легких и прекрасных строк.
В ночной тиши твои стихи приятно слушать
И среди бури иногда звучишь как бог.

Велик, не спорю, только это что за проза?
Полезно думать иногда, когда творишь.
Был, не иначе с бодуна или с „мороза”,
Коль так неловко обмишурился - шалишь.

Увять, увянуть - суть процесс необратимый,
Как не скули и не подтягивай отек.
Его нельзя остановить, направить мимо,
За ним лишь смерть, конец, и значит вышел срок.

Природа только засыпает, бесконечность,
С ней засыпая, отдыхает до поры...
Природа - Мать! Она жива, мудра и вечна!
Увянуть? Ей? Тогда придет конец игры.

Подумай, в праве ль мы так говорить о маме,
Коль от нее все и родимся и живем,
Плюем и гадим и за что, не знаем сами,
Ее вдыхаем и дары ее жуем.

Ну что ж Mon cher, пора заканчивать на этом.
В конце-концов неважно - пил или не пил...
Конечно, Саша, ты без „бэ”- поэт поэтов...
Но тут, прости меня, маленько протупил.