А ночь придет, куда нам деться...

А ночь придет.
куда нам деться...
запястья - будто воском хрупко
вокруг висков, а приглядеться -
на нимб похоже.
Мало света.
Покоя тоже.
Только веток
обломки - пальцы
влажной топью
мерзнут к пяльцам
пустых отсловий.

Смысла - нету.
На бред похоже.
Все это - ночь.
Не понимать бы,
не слышать своего
бездарья
Или тогда -
Не обнимать, не быть
счастливой, глупой тварью,
хотя бы помнить перестать,
и снова иллюзорно чистой -
извилисто и нежно лгать -
себе и всем, кому нужнее
аскета статика,
чем радость.

Живая ночь.
И, все же, бредом
как будто вовсе и без мысли
все это горлом создается.
Мой смертный грех
давно исчислен
гордыней ласково зовется.
Так верить хочется в стихи,
что в зыбкой топи недомолвок
срывать несмысла лопухи -
вот это называем гордо
высоким творчеством.
Искусством.

Но тайно помню
не об этом.
Другим терзать меня сподручней:
родиться бездарью-поэтом -
не больно.
Но когда котурны
тебя завязывают в узел,
сливая в урну
произвольно
людей любимых
и взамен
тебе дают костыль искусства...

не дай отречься от любви,
тепла и судорожно-хрупкой,
такой пронзительной заботы.
Иначе - душу разорви.