об идеалах

Читаю Блока стихи.
Последние: Скифы, Двенадцать.
Вот он из революционной тьмы
Воздух хватает жадно.
Прохладно.
Немного далее
       мира, что есть у нас,
Рисованы его дали
И блеск остывающих глаз.

Идеал чересчур идеален…
Белою птицей летит
Над миром из камня и стали,
Над свалкой гранитных глыб.
Над морем бетонных рыб.
И дыма клубы: не вижу,
Не вижу знакомых лиц
Не слышу привычных звуков
И музыки верной улИц.

Идеал чересчур идеален.
Пишите, пляшите. Писали, плясали...
А на деревне народное вече,
Решают люди вопрос.
Глубокое противоречье
Встало в огромный рост
Между этим и тем, тем и этим…
Да вы пишите, мы всё заметим,
Карандашом отметим, образы встретим
На нашем пути. Вам лишь бы писать,
А нам – идти.
По дороге вашей. Поймите, писатель!
Ваш!
       Мир!
       Краше!
А наш? Консервная банка,
Хлеба ломОть, бутыльная склянка.
Вру, конечно.
       я не безгрешен.
ПовторИм?
Работа, дом, метро, магазин.
Выхода нет, выход один.
В себя или с крыши.
Дальше – по вкусу. Хочешь – услышат.
Скажут:
       э-па-таж!
Привлечь внимание? – Благое дело.
Куда там душа… Удовольствия телу!
А потом бац из окна!
Скажут знакомые: ндаааа…
Другим - другое.
       К вечности близ.
Радость полета,
       Прощайте, Карниз.
Будут говорить: романтик!
       Стихи писал.
       Не врал.
А мать оставил. Бедная мать.
Поэты нахуй, романтики блять!

Не понимаете? Объясняю по буквам.
«Долой повседневность, довольно скуки!»
Знакомо? Знакомо, я знаю.
От скуки я мысли читаю.
А не мир в себе растворяю.
       Как вы.
Художник, рисуйте.
Общество преобразуйте!
Мир перепойте на свой мотив
А я оценю, коль останусь жив.

Крестьянин рубит, щепки летят.
Вот реальность. Вот реализм -
Бесценный священный клад.
И все же.
       Сова с человеческой рожей.
Мудра, а не любит труда.
Чехарда….Но на что-то похоже?

Идеал чересчур идеален,
Отдален бесконечною далью,
Расстоянием в тысячи лет
От реальности пошлых газет.
Вы бы хотели в Тибет?
Я – да.
       Кто-то - нет.
Там и воздух чище, и мудрость слаще…
Все ничье - всё наше.
Вот идеал.