Торопим мы весну: скорей, скорей, скорей...
Стекает по лицу капель любви твоей.
В истоме замерев, ты слушаешь ее,
Дыханье затаив: твое - теперь мое.
Улыбку пригубив, как доброго вина,
Лукаво щюрю глаз: тобой заражена.
И пальцы - стайкой птиц вспорхнут легко с груди...
А за окном - февраль. Все это - впереди.
Близость. Весны
© Copyright: Женя Портер, 2008
Свидетельство о публикации №108020604238
Свидетельство о публикации №108020604238
Рецензии