Размокший снег, из белого на серый.
Нет абсолютно черного, но есть
Определенно, белый. И он же первый.
На месте мы шагаем в этом месте,
Где сплошь антивоенные движения,
Но нет нигде движения за Мир.
И в лужах грязных неба отражение
Уже не видно, кончился эфир.
Где Вера есть, а Верностью не пахнет.
Где люди людям на людях людьми
Не станут, нет. Пустует эта вахта.
Размыты снами города огни.
Горят стихи, и снова пуст бокал.
Как мотылек я на огонь стремлюсь.
Осталась недописанной строка.
На обрывке оборвано слово: «Люб»…
Размокший снег, из белого на серый...
© Copyright: Поль Дюверн, 2008
Свидетельство о публикации №108020602841
Свидетельство о публикации №108020602841
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.