Я не могу писать стихи,
И созидая,все разрушу,
И мысли это не мои-
Они мне жгут и ранят душу.
Мой сон ушел,уже светает,
Но липнет карандаш к рукам,
И не пойму,что заставляет
Марать бумагу по ночам.
Пишу,в буквальном смысле слова,
Искореняя токсикоз,
Про рок,судьбу,про жизнь без крова,
И про луга среди берез.
Я пошлый циник,мне по жизни
Копать не нужно глубоко,
Внутри себя...клянусь отчизне,
Там нихрена нет...ничего!
Я жизнь чужую проживаю,
Из пешек прыгнув в короли,
Чужие мысли воплощаю,
А может быть они мои???
Я не могу писать стихи
© Copyright: Фролов, 2008
Свидетельство о публикации №108020602356
Свидетельство о публикации №108020602356
Рецензии
Самокритично, но не смертельно!
Все мы немножко то клоуны, то циники...
С улыбкой, я.
Танюшка Поднебесная 11.02.2008 10:13 • Заявить о нарушении
Все мы немножко то клоуны, то циники...
С улыбкой, я.
Танюшка Поднебесная 11.02.2008 10:13 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.