Восьмой день

Бутылка вина…
Какая по счету она?
Со звоном врезается в стену бокал.
Гремучая смесь,
Но я все оставлю как есть.
Возможно, я просто устал.

Звезды во ржи, изящество лжи,
На календаре восьмой день.
Это шутка творца
Мы в начале конца.
Аллилуйя!

Это не сон. О, нет это не сон.
Я почти удивлен - июль засыпают снега.
Пусть будет так. Я приму этот знак.
Горел тысячей ватт, но зачем-то остыл
Как-то смог в одночасье спалить все мосты.
Помню чёрт знает с кем был один на один,
Забавляясь мозаикой странных картин.
В трех шагах от богатства, в одном от сумы
И мы встретились в первый день долгой, холодной Зимы.

Бутылка вина…
Как просто все...
Бездна - без дна,
Я не тот, ты не та.
И в этом вся суть,
Но страсть – раскаленная ртуть,
И страсть – слепота.

От него не уйти. Он находит пути
И мое обнаженное сердце бросает в огонь.
Пусть будет так. Я приму этот знак.
Научился ни думать, ни помнить, ни знать,
С той поры не боясь находить и терять
Кроме этих снегов, позабыв обо всем,
С ощущением счастья, живя одним днем.
Лежа в белой безмолвной пыли пили мед
Состояние души – свободный полет.
Ты боишься - свобода оставит ни с чем
И так хочешь спасти мою душу…
Зачем?
Эта страсть превращается в стены тюрьмы
Мы простимся в последний день долгой, холодной Зимы.