Поэт

Будет вечно он стоять
За идею своих мыслей,
И в стихи превращать
Всё что правда в его жизни,
Всё что криком отзовётся,
В тонком сердце неспокойно,
Он же дышит стихом,
Как хмельная девчёнка,
От желанной обновки.

Он на жертвы готов,
Он не спит и не ест,
Светлый ум его жив,
Лишь на воле-стихийной,
В заточении ж нет,
Словно мёртвый поэт.

Ошибался ни раз,
Спотыкаясь, вставал,
Он безмерно любил
И себя посвещал,
Деликатному делу-стихам,
Стиходелу.

Он страдал и ломался,
Вслед утерянной музе,
И неистово ждал,
Когда "чувство" прибудет.

Он герой и изгнанник,
В глазах своей жизни,
Он рад бесконечно,
Читательской мысли.

Он писал просто так
И за славой не гнался,
Может где-то надеялся,
Но не старался,
Упасть с головою
В известность лихую.

И если в тебе писательский дух,
И нравом ты храб, как строптивая птица,
Ты в бой за стихи, не бойся открыться,
Скачи, к призванию навстречу,
Поэзии всадник у ночи на плечах.
04.02.08