Дом на Фонтанной

…Скрип половиц внезапно оборвётся
Тоской виолончельной, в тишине
Судьба растоптанная музыкой польётся
С портрета на покрашенной стене.
Остановлюсь, под взглядом согреваясь,
В заброшенной, квартирной пустоте
И с тенью поэтессы обнимаюсь…
Блестит ненужная посуда на плите.
Из глаз печальных медленно струится
Провидение, излитое в стихи,
Измученное сердце будет биться
Назло Советской власти, вопреки
Нелепым разговорам и наветам
Бездарностей - заслуженных вполне,
Как тяжело в России быть поэтом,
Где мир уподобляется войне -
Той, где по душам движутся составы,
Где музыка убита наповал,
Дорогу по Литейному в подвалы
Народ интеллигентный протоптал.
А там, в застенке, суд свершался скорый,
Трёхглавый прокуратор раздавал
Распятия поэтам, на которых
Их души револьвером прибивал…
Завечереет, на Фонтанной дождь и сыро,
И на душе. А слева, во дворе,
Покинутая Ангелом квартира –
Пуста, как обещание на войне.
Подробности всплывают на картине,
Бессонницей написанной в ночи,
На фотографии, одна, в пустой квартире,
Ахматова упрямая молчит.

       13.01.08