Баллада о дорогах

Кто сказал, что дороги мертвы?
Нет. Они, как и все мы, живые.
От морей и до гор синевы
где прямые они, где кривые.
       Их тела почему-то давно
       разрисовывать вправе считают,
       будто чувствовать им не дано.
       Да и разве дороги страдают?
А они состоят сплошь из ран,
сотни ссадин покрышками сбито.
Присмотрись, что ни метр - изьян,
ещё больше от взглядов укрыто.
       Там, под кожей асфальта, в щебнях
       сжаты, сплюснуты жилы дороги.
       Потому в ответвлённых руках
       указатель возможной тревоги.
И когда эта боль невтерпёж,
сбросить всё, хоть в кювет, хоть с обрыва!
Пусть "гадают" причину, её ж
не заметишь до нового срыва.
       Все следы как-то смоют дожди,
       раны рваные скроют нашлёпки.
       Слушай, ТРАКТОР, постой, подожди,
       перед старшим своим дверью хлопни!
Не пускай его за рычаги!
Не ложи на хребет свои траки.
Лишний день, лишний час, помоги
обойтись без аварий, без драки.
       Кто сказал, что дороги мертвы?
       Он тогда был неправ, без сомненья.
       От морей и до гор синевы
       проявляют дороги терпенье.
Километры распластанных тел
разбежались, обняв твердь земную.
А страдать - это тоже удел,
если только забыть про больную.