Погуляла...

Серой зимой
даже море
лицом серое.

Буревесник бьётся
грудью о серый ветер.
Смысл жизни ищет.

Словно перeжёванной жвачкой,
море заплевало
берег водорослями.

Небу серость надоела.
Швырнуло между туч
горсть ультрамарина.

Люди, словно пингвины,
переваливаясь с ноги на ногу,
топчут тропинку вдоль моря.

Хромая ворона
старается не отстать.
Хочет быть, как все.

Ветер сердито
хватает море
за серые волосы,
- Не спи!

Искала вокруг себя краски:
грязно-серая, бело-серая,
сине-серая, жёлто-серая,
чёрно-серая, серая...серая...

Белое солнце
сонно зевнуло и укрылось
серой тучей с головой.

Нужно ли говорить с тем,
кто не хочет слышать?
Есть ли смысл убеждать
о возможности рая того,
кто поселил в душе ад?

По самые локти
погрузила руки в серые тучи.
Где-то там было голубое небо?

Что с нами происходит?
Не можем научиться
быть просто людьми.

Посмотрела в зеркало.
Глаза стали серо- зелёные.
Погуляла...


*Foto Vitaly Pussa