Май, который он не прожил...

...А он воюет.
       До сих пор
       воюет.
В груди осколок -
       метина
       войны.
Скол памяти
       приметы нарисует
На одну треть
       непрожитой
       весны:
Плацдарм на Шпрее,
       ярость контратаки, -
Скорей бы кончить!
       Взрыв...
       - и медсанбат.
Он бредил:
       " ...к бою...
       ...бронебойным...
       ...танки!... "


Очнулся в день,
       когда
       прошёл
       парад
Чеканным шагом
       мимо
       мавзолея,
К его подножью
       бросив хлам
       войны;...
И был ли миг
            желанней
                и важнее
За все года
           в истории
                страны?

Бас Левитана
       рокотал,
            светлея,
Средь чуткой
       госпитальной
             тишины...


Но как же так?!
       Ведь только что
       на Шпрее
Вставала дыбом
       мёрзлая земля!
На рукопашный
       в мёртвой
       батарее
Он
       поднял
       всех
       оставшихся
       ребят...

Скол памяти - прожитое мгновенье.

Давным-давно
       в Европе - тишина.
Зажжённое
       войною
           поколенье
Ещё воюет.
       В том не их вина.

Не воевать за жизнь
       они не могут:
Ведь столько не дожило
       до седин!
И смог вернуться
       к отчему порогу
Из целой батареи
       он
       один.

Они живут,
       года
       деля и
       множа
На срок
       не возвратившихся
       друзей.
За всех,
       кто
       жизни
       до конца
       не прожил,
Кто так мечтал
       о буднях
       мирных дней,
Они непримиримы
       к недостаткам,
Им компромиссы с совестью -
       смешны!
...И, настигает их,
       порой,
       свинчатка,
Летящая
       сквозь годы
       из войны...

Прости,
       потомок,
                им
                тысячекратно
Непримиримость,
                резкость,
                прямоту, -
Не каждый
          может
                в мир
                войти
                обратно
Переступив
           большой
                войны
                черту.

Ведь чтобы там
               о нас
                не говорили,
Но если
        время
        вызовет
        вдруг
              нас,
Мы примем бой.
               И пусть бы не дожили,
К живым
        придёт
               Победная Весна!

А если и вернусь
                я
                с поля брани,
С войны
        я никогда
                не возвращусь.
И буду
      новым поколеньям
                странен;
И тоже им
         ошибок
               не прощу.

...Он всё воюет.
       До сих пор
       воюет.
В груди осколок -
       метина
       войны.
А память
        вновь
             и
        вновь 
              ему рисует
Приметы
        сорок пятого
                весны...