Часть 3. Бумажные ливни

Наверное, это к прощанию:)

Это все мои стихи, "рассованные" в книгу по главам (частям). Если кому-то интересно и не хочется искать по годам... Пока только старые стихи. Будет время добавлю в них все, что удалось написать за 2007 год. Больше, так понимаю, не ожидается.

Всем удачи:)

ТРУДНЕЙ ВСЕГО

Трудней всего остаться на плаву,
Когда – как плыть и чем дышать – не знаешь.
Трудней всего сказать тебе: «Люблю»,
Когда действительно и любишь, и желаешь.
Трудней всего не осудить толпу,
И быть толпой же – понятой, прощенной.
Трудней всего, срываясь в пустоту,
Почувствовать себя непобежденной.
Труднее жить и продолжать мечтать,
И верить продолжать довольно трудно,
Когда, порой, не знаешь, как начать
Комком в груди зажавшееся утро.


БУМАЖНЫЕ ЛИВНИ

В бумажных ливнях твоих стихов
Эхо метнувшейся боли.
Ты каждой строчкой дождя готов
Миру крикнуть: «Довольно!»
Но либо капли твои не слышны,
Либо мир этот что-то глушит.
В бумажных ливнях твоей души
Лишь я искупаю душу.


ЗВЕРЬ С ЧУЖИМ ИМЕНЕМ

Ты живешь, словно зверь с чужим именем
в стае людей,
Одиночка по силе, по вере, по духу, по жизни,
Все стараешься быть терпеливей и даже мудрей,
Закрывая глаза на попытки прочесть твои мысли.
Ты царапаешь душу и ставишь при входе забор.
Ни-ко-му!
Не стучать!
Проходите!
Вы не поймете...
Дальше вакуум. Просто тупик. И такой приговор
Подписал себе сам и несешь наказанье с почетом.
Проходя по заснеженной улице вдоль городов,
Собираешь следы чьих-то судеб и просто сомнений.
Только так же как люди, ночами без радужных снов
На луну завываешь и ждешь хоть каких изменений.
Не берусь ни решать, ни судить, ни понять отчего
Столько льда накопилось –
я просто земной человечек...
Только если в глазах твоих есть еще искрой тепло,
Оглянись, может, в чьих-то
такую же искорку встретишь.



ЧТО ИЗМЕНИТ ВЕСНА?

Скажи, разве что-то изменит весна?
Мы грустим не по марту,
Здесь что-то другое.
Не кошачьи распевки лишают нас сна
И не таянье льдов под весенним конвоем.
Что изменит апрель? Мы научимся жить?
Снова станем влюбляться смешно и нелепо?
Нам от прошлых апрелей сначала б остыть
И заштопать сердца, как ни сложно все это.
А потом будет май. Грозовые дожди.
Что изменят дожди? Расстоянья на картах?
Нарисуют на окнах длиннющее «жди».
И до новой весны.
И до нового марта.



ЧЕРТЕЖ ЖИЗНИ

Осень рисует по красному линию сердца.
Рядом с ней линию жизни, но грифелем серым.
А, сквозь тобой же беспечно открытую дверцу,
Счастье уходит с пустым чемоданом несмело.

По миллиметру чертеж наполняется смыслом.
Циркуль дождя вновь прочертит прямую по кругу.
Что-то упущено? Может… События, мысли.
Что-то добавлено… Пара предательств от друга.

Ветер усилится, лопнут стеклянные нервы,
И пустота разольется осенним туманом.
Ты не последний, но также, увы, и не первый,
Кто не решился чертеж изменить, как ни странно.




ПОСЛЕЗИМНЕЕ

Вёсны уже не тревожат,
Пусто – хоть плачь, хоть кричи,
И где-то под слоем кожи
Спрятан осколок души.
В главах зачитанных книжек
Так и не найден ответ –
Что нами всеми движет
На протяжении лет.
Свет в зеркалах отраженный
Рассыплется – только тронь.
А был же в глазах воспаленных
Когда-то живой огонь...



КУДА ПРИВОДЯТ МЕЧТЫ

Куда приводят мечты одинокие души?
И есть ли спасенье от рая земного быта?
А если твой ангел, махнув крылом непослушным,
Присел покурить или просто куда-то вышел?

А если судьба с нами всеми играет в игры,
А джокер подальше от глаз в рукаве сжимает?
То можно не верить трагедиям и Шекспиру...
А быть или нет... Каждый сам для себя выбирает.



МОЛОКО В БОКАЛЕ

А за окном разлили молоко.
Деревья и дома... Всё в белом.
Лишь ниточкой простроченных следов
Крадется солнце по заснеженным аллеям.

Безропотно внимая голосам
Нахохлившейся воробьиной стайки,
Высокий тополь обнимает небеса,
Заигрывая с солнцем без утайки.

Зевнет, потянется, разбужено шоссе,
Отбросив белоснежность одеяла.
И день начнется чашечкой «глясе»
И молоком, разлитым по бокалам.



МОЯ ЛУНА

У моей луны осенний цвет
И осенний рыжий взгляд, чуть грустный.
Мы вдвоем с ней воем на рассвет,
Золотя дорожкой лунной чувства,
Дышим в такт бессоннице ночей,
Делим на двоих свою ненужность,
Красим, что в порядке всех вещей,
Грусть свою под псевдоравнодушность.
Мы друг другу обещаем: «Жди!
Будет все! Иначе быть не может...»
А в ответ – осенние дожди
Золотыми нитями по коже...


ОШАЛЕВШАЯ ОСЕНЬ

Осень в этом году ошалела,
Расшалилась, словно ребенок.
Желто-красное платье надела.
Босиком! Да по лужам! Смех звонок!

В косы рыжие – листья и травы,
Да венок хризантем ярко-белых.
Осень грустная? Как вы не правы!
Осень в этом году о-ша-ле-ла!

Серебрится на вкус и на ощупь
В паутинках запутанный воздух.
Осень! Хватит! Но все тонет в толще
Глаз ее зеленоневозможных.

И танцует Осень, резвится,
Напевая несложные слоги.
Платье ворохом листьев кружится,
Обнимая стройные ноги.

Ветер яблочный запах разносит...
Облака плывут вереницей...
Это все ошалевшая Осень!
Разве можно в нее не влюбиться?!



МОЙ АНГЕЛ

Мой ангел сегодня грустил.
Ему вторил снег на улицах,
А небо сначала хмурилось,
А после притихло, застыв.
Казалось, пуховым платком
На землю ложатся грезы,
Скрывая нелепость прогнозов
Своим белоснежным крылом.
Кружилась задумчиво тень,
Рисуя усталость на лицах...
Зима не хотела проститься
В последний февральский день.
Мой ангел грустил от тоски.
И не было дела прохожим,
Что мы безнадежно похожи,
Но так от любви далеки…


ВЗРОСЛЫЕ ИГРЫ

Мы играем в любовь,
выжимая надуманно страсти,
Заполняя в душе
наболевшие ранее сны.
Как старинный пасьянс –
разложив все знакомства по масти,
Выбираем умом –
с кем готовы дожить до весны.

А когда в зеркалах
отразится растерянность взгляда,
И взволнованно сердце
прошепчет удар у виска,
Зарыдает душа, но спохватится тут же –
так надо...
Изменив слово «Вера»
в привычное слово «Тоска».



МНОЙ НЕ РОЖДЕННЫЙ БОГ

Ступая по осколкам своих былых иллюзий
И рассыпая пепел полузабытых снов,
Я все еще надеюсь, я все еще молю: здесь
Не предавай, останься,
побудь еще со мной.

Мой мир серьезно ранен. Сшиваю –
рвутся нити.
Исколоты все пальцы о Веру и Любовь.
Одна Надежда в сердце,
что в звездном лабиринте
Ты все еще со мною
мной не рожденный Бог.



ВЯЗАНОЕ СЧАСТЬЕ

Петелька к петельке – вяжу свое счастье.
Три строчки из жизни – шрам на запястье.
Узор интересный - ребристой резинкой
Черных и белых полос половинки.
А если захочется все изменить мне,
Использовать только белые нити,
То будет узор безнадежно испорчен!
А может быть...
Ставлю пока многоточье.



ОТВЕТЫ НЕ ИМЕЮТ СМЫСЛА

Ты веришь в то, что звезды могут плакать?
А в то, что осень – это лишь начало?
Что тот узор, который жизнь связала,
Всего лишь нить, окрашенная в слякоть?

Ты веришь, что любовь сильнее боли?
Что ревность жжет огнем не хуже перца?
Что каждый вздох твой –
лишь работа сердца?
И что оно не может жить в неволе?

Ты веришь, что душа лишь девять граммов?
А в то, что по ночам она летает?
Что холод, как ни странно, обжигает?
Что от прощаний не бывает шрамов?

Что мир – всего лишь то, что ты замыслил?
Ни словом меньше, ни монетой больше.
Извозчик – ТЫ. И если держишь вожжи.
То все ответы… не имеют смысла…



Я - ЖЕНЩИНА-ОСЕНЬ

Я - женщина-осень. В глазах моих дождь.
И в спутанных прядях опавшие листья.
Я золотом вышью себе макинтош,
Надену - и в путь. Желто-рыжею кистью
 
Раскрашу деревья, чуть-чуть в облака
Добавлю прозрачности. Небо не трону.
Туман молоком разолью, чтоб река
Свой сон досмотрела у устья в ладони.
 
Я с ветром станцую испанскую страсть,
И астры взорвутся цветным фейерверком.
Рассыплются звезды, насытившись всласть
Дурманящим запахом листьев, чуть терпким.
 
А к вечеру, так быстротечно устав,
Расплачусь как девочка... рыжая фея...
Ночь шторы опустит, мне сердце связав.
И выключит свет...
Я к утру поседею...