Как часто, мой бесценный друг,
к тебе я мыслью обращаюсь.
Растет забот суЕтный круг,
и дни, к которым прикасаюсь,
несут какую-то печаль,
что так порою сердце гложет.
А прошлое уходит вдаль -
вернуть его никто не может...
Но всё же, милый, вспомни ты
наш Коктебель весенний в марте,
когда цвели в душе цветы.
Прекрасные плоды Астарты
дарила нам с тобой судьба.
Тогда, вечернею порою,
шли с Карадага мы, и тьма
окутывала нас чадрою.
Ты был со мною светом полн,
а я хотела быть красивой
(когда взбирались мы на холм,
причесывалась торопливо,
украдкой в зеркальце глядясь).
А ты смеялся... У могилы
стояли мы, втайне крестясь,
и камушек свой положили
Волошину, как скромный дар...
Как часто, мой бесценный друг...
© Copyright: Ирина Врублевская, 2008
Свидетельство о публикации №108020102188
Свидетельство о публикации №108020102188
Рецензии