О смерти

Даже если ты воин – ты только человек
И единственная твоя боль, что проживешь ты максимум век
И не успеешь прикоснуться ко всему, что тебе нравится,
Но и с этим можно справиться,
Ведь это не проблема, а только сожаление
И когда тебя одолевают страхи и сомнения
Остается одно: чтобы закалить свой дух,
Думать о смерти, словно это пух,
Который находится везде и может принимать
       вид зажженных фар в анфас
Машины, которая выезжает на холм позади нас
И остается видимой некоторое время, а потом исчезает в темноте
И вновь появляется на следующем холме,
Чтобы зловеще возникнуть за нашей спиной в тишине.
Это огни на ее голове в виде тлеющей тряпки,
Которую она надевает наподобие шляпки,
Бросаясь за нами в погоню,
Чувствуя нашу агонию.
Она машет своею косою все ближе и ближе,
Она спускается к нам все ниже и ниже,
Но она никогда не останавливается.
Просто, иногда, она гасит огни, как змея, которая линяет,
Но это – ничего не меняет…