Поэтесса

Они были знакомы второй день. Все произошло довольно банально – юг, море, пляж...
Она была само очарование: стройная блондинка, не поверите, с голубыми глазами. Когда они входили в кафе, мужчины, заметив ее красоту, почтительно вставали и наивно надеялись, что она хоть ненадолго составит им компанию. Наличие спутника они, как правило, не замечали...
Он с радостью выполнял любой ее каприз, понимая, что их встреча – подарок судьбы.
Но было одно обстоятельство, которое... не то, чтобы мешало, но придавало их встречам
некую специфику. Дело в том, что она ... сочиняла стихи. И любила их читать. Те, кто знаком с подобными ситуациями, наверняка оценят сей факт и поймут, о чем идет речь.
Нет, ее стихи были вовсе не плохи. В них были и чувства, и неразделенная любовь, и слезы отчаяния, и радость встреч, и багровые закаты... Чаще всего в стихах звучали слова «я никогда не прощу» и «жить без тебя не могу».
Он был главным слушателем, молчаливым и благодарным. Впрочем, его мнения она и не спрашивала. Ей было вполне достаточно, что он не перебивал и не задавал вопросов.
Но вот вечером третьего дня после поездки на катере, она, поправляя свои роскошные волосы, чуть игриво спросила:
- А Вы мне можете что-нибудь прочесть? Из того, что Вам дорого...
- Ну, я мало что знаю наизусть...
- И все-таки – хоть кусочками. Мне очень интересно.
Он задумался, посмотрел в сторону моря и вдруг с чувством прочитал:

Ты плачешь – светятся слезой
Ресницы синих глаз -
Фиалка полная росой
Роняет свой алмаз

Ты улыбнулась – пред тобой
Сапфира блеск погас.
Его затмил огонь живой
Сиянья милых глаз...

Она вздрогнула, как-то странно взглянула на него:
- А еще что-нибудь...
Он смутился, затем посмотрел ей в глаза и медленно проговорил:

Мы живем, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет...

Что-то в ней изменилось. Она стояла неподвижно, глядя куда-то в сторону... Потом они долго, не говоря друг другу ни слова, шли вдоль берега. На пороге своего дома она остановилась и, обернувшись, тихо сказала:
- Спасибо Вам. Я, наверное, больше не буду писать стихи...
Дверь закрылась. Наутро он уехал.