Фобия

Они стоят за каждою сосной,
Навязчиво мелькают меж берёз,
Пересекаются с моей лыжнёй,
Чтоб неуместный мне задать вопрос:

- А что, красивый выдался денёк?
Должны об этом написать стишок!
…Им отчего-то вовсе невдомёк,
Что я примчалась в лес за тишиной.

-А может быть, прочтёте что-нибудь?
А может, поболтаем на ходу?
- Я уступлю лыжню, и – в добрый путь!
Или сама скорее убегу.

Стихов хотите или поэтесс?,
Наивно полагающих подчас,
Что он такой огромный – этот лес
И спрячет от чужих ненужных глаз.

Да не летите ж мотыльком к огню!
Пусть от костра тепло, но не в костре,
А вдруг я околдую, заманю,
Так обожгу, расхочется хотеть!

Любите лучше милых и простых,
Катитесь по накатанной лыжне,
И не мешайте сочинять мне стих
О солнце, о снегах, о тишине!

Мне к лыжам бы, да крылышки ещё!
Да шапку-невидимку напрокат,
Тогда-то мне, быть может, повезёт –
И – только лес!
И – только облака!