Все музы ветреные девы...

Стих измеряется не пядью,
Ни локтем, ни аршином, ни верстой,
Стихи писать мое проклятье,
Пишу, пишу … я стал больной.

Пишу в трамвае и в метро,
В автобусе и тэш-ке
Где я сижу, мне все равно
Я стихоман стал, грешный.

Пишу про то, что как бы вдруг
Вонзилось в мозг нежданно
И закружились рифмы в круг,
Я их ищу отчаянно.

Конечно, рифма хорошо,
Но образ … он важнее,
Как твоей шее все равно,
Когда висишь ты на суке иль рее.

За что же вешали на рею
Лет эдак триста на морях
Но некого спросить, жалею,
Они давно уж в небесах.

Но это точно не за стих
Когда плохой или дешевка,
Поэт – он болен, он же псих ,
За что ему веревка?

Он так и так страдает больно
Когда нет рифмы, не идет
И выжимать ее бесплодно
Коль Музы нет, стих не придет.

Хоть Муза ветреная дева
Вам не завлечь ее никак
Пока сама не захотела ...
Ты зря сидишь, чудак.

Бери косу, лопату, кирку,
Иди копай , паши, коси
И не позорь поэта марку,
У Музы милость не проси.

       в творческом бессилии …