На столе в темноте остывает вино,
Словно сладкая кровь догоревшей звезды,
За стеною сидят те, кому все равно,
Кто хотел, но не смог убежать от беды.
А беда втихомолку приходит сама,
И ее не прогнать, от нее не уйти,
А беда потихоньку всех сводит с ума,
Уводя за собой далеко от пути.
А беда приползает под маской любви,
Забирается в дом вместе с каплей дождя,
Если люди решат свою душу травить
Или вдруг от нее отдохнуть захотят.
Чье-то слово вдруг выбросилось из окна –
Догонять догоревшую молча звезду.
Жизнь у нас и была, и осталась одна –
Так зачем же мы тратим ее
На беду?
Беда
© Copyright: Ярослав Крылов, 2008
Свидетельство о публикации №108012904479
Свидетельство о публикации №108012904479
Рецензии