Володя, мне что-то не спится

Володя, мне что-то не спится,
и я вспоминаю тебя,
листаю тетрадки страницы
я, память свою теребя.

Я помню бессмертные строки,
как ночи без сна проводил.
Теперь записали в пророки
тебя - сиропят - нет сил!

Когда же научатся люди
при жизни поэтов ценить!?
Не будет нам счастье, не будет,
коль власть их продолжит бить!

Поэт - он такой-же как все,
лишь только немножко умней,
но вертится он в колесе.
Начальник, его ты не бей!

Ведь слово нельзя убить -
бессмертно слово поэта.
А если решился бить -
Господь вас накажет за это!

Был правда поэт Маяковский,
его - сам тиран любил!
(Они земляки были в доску,)
их дружбу народ не простил.

Один кочегарил тирана,
тиран тот костёр разжигал.
Себя он считал без изъяна,
поэтов в костёр кидал!

Сгорел на костре Маяковский -
тиран обессмертил его,
два слова сказал неброских -
любите, цените его!

А кто его не оценит,
Тот враг и тирану, значит.
Теперь они оба, наверное,
по адским окресностям скачут!

Один себя верно клянёт,
что власти преступной поддался,
другой "сулико" поёт -
себе он верным остался!

Господь его долго терпел,
наверно, сверх всяких сроков,
пока пастушок не пропел
носительно адских пороков.

О Муза, куда привела?
Я начал Володе письмишко,
в строках не хотел я зла
(хватил вчера, видно, лишку!)...

Володя, открыл я окно -
опять я тебя вспоминаю...
Не каждому это дано.
О Боже, луна какая!