Чудо

( Посвящается великому композитору Вэдэлю и всем творцам прекрасного)

Звучит орган. Маэстро сам,
Создавший это чудо,
Играет нам его, но жаль
Он чует за спиною,
Что никого, что церквь пуста,
Что он играет чудо,
Лишь для икон и для Христа,
И что в углах повсюду
Блуждает только пустота.
Нет шороха живого.
Блуждает лишь холодный мрак
Под досками, по полу.
Великий гений он.
Творец! Ему он благодарен
До гроба будет за талант.
Его он прославляет
Твореньями. Со всей душой
Писал он их для Бога.
И в каждой ноте слышен звон,
В мельчайшей тихой ноте
О кропотливых тех трудах,
О той его работе,
Которой жизнь он посвятил,
Годов не зная счёта.
Он молод. Композитор он
Для всех теперь великий.
Но, как и все, не понят был,
А может был и понят.
Но дело здесь совсем не в том.
Он, долго так играя,
Мечтал, чтоб хоть бы кто зашёл.
Но, лишь сквозняк встречая,
Скрипела старенькая дверь.
Он вздрагивал со скрипом.
Играл всё также. Гений он,
Неоспоримый гений.
Концерт окончив, просто встал.
Хотел, не поклонившись,
Уйти от инструмента, но…
Но тут он вдруг услышал
Рукоплескание одной,
Его всегда любившей
И понимающей его.
Он понял, то знак свыше…
Мораль творенья не сложна.
Запомните поэты,
Писатели и композиторы,
Художники и выше,
Запомните, что всё же есть
Всегда те, кто вас любят,
Те, кто поймут, утешат…есть.
Вы лишь поверьте в чудо!