Идеология пыли

- Я буду ждать. Ждать до тех пор, пока не останется места.
- Места для чего?
- Для других во мне… И для меня в других.
- Но зачем? Так ты лишишь себя будущего!
- Будущего?! Нет, не лишу: будущего не существует, как не существует и настоящего. Мы живём только пылью, прошлым. Настоящее, то, что мы подразумеваем под этим словом – лишь хрупкая скульптурка, сложенная из песчинок сиюминутного. Настоящее – картинка калейдоскопа, собранная за одно мгновение, и в то же мгновение рассыпающаяся. Для этого достаточно всего ничего – одного движения, одного нового события, рождение которого обращает в пыль всё предшествующее ему.
 - И ты отрицаешь настоящее, отрицаешь будущее?! Ведь только что я услышал признание их существования!
- Да, я отрицаю, несмотря на то, что речи мои кажутся подтверждающими их присутствие. Но выслушай же меня! Я сказал, что прикосновение нового момента обращает всё в пыль, но и сам он становится пылью вместе с той картинкой или скульптуркой, частью которой в свою очередь является…
- Откуда же тогда берётся новое?
- Мы вращаем трубку этого калейдоскопа. Вращаем с огромной скоростью, настолько огромной, что осознаём увиденное не в тот же момент, а лишь в памяти своей. Мы вспоминаем о том, что кажется нам настоящим, но тысячи оборотов назад это настоящее уже стало пылью. Этим «настоящим» живём, не замечая его сути. И будущее – та же пыль, то же ничто, ведь оно ещё не успело оставить свою запись в нашей памяти. А оставив, что происходит с ним?
- Обращается в пыль…
- В пыль… Теперь отвечу тебе на тот незаданный вопрос, на вопрос, почему я буду ждать: я собираю пыль, собираю прошлое, складываю из пыли скульптуры, для которых миг их творения есть миг уничтожения. Они не способны стать настоящим, не способны стать будущим. Они – то, из чего созданы. Они – Пыль самого прошлого, а я – Собиратель пыли…

Ветер сипло поёт среди мёртвых ветвей,
Поминальную мессу над рощей справляя.
Ловит Осень-тоску тонкой сетью дождей,
Сизым месивом туч небеса заслоняя.

Нити тлена в лицо. Настоящего нет –
Прошлым стало оно, не успевши родиться.
Бесконечную тьму на мгновение свет
Озаряет, и тут же на части дробится.

До конца – до последнего вздоха, до смерти,
До могилы, костра, до звериных клыков
Остаются в сознании образы эти,
Не давая ступить цепким жаром оков.

Как топор оставляет зарубки на древе,
Так события, чувства вгрызаются в память.
Но, отлично от раны, зажившей на теле,
Боли прожитых дней никогда не истаять.