По душам

Несравненной Ирине Каменской на «Мигрень - с чего бы?»
http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=18372


С рассудком по душам

Зимой истошней воют неотложки,
как будто жертвы рыскают в пути.
Встречают, это точно, по одёжке,
да ум, как ни печально, не в чести.
Он бесполезен, точно бег на месте.
Он неудобен, как чужой костюм.
Перемешавшись с совестью и честью,
становится твоей обузой ум.
Предательски беспомощность итожа,
просеивает нажитый багаж.
До обнажённых мук, сдирая кожу,
ум в стихотворных строчках входит в раж.
И, обладая обострённым слухом,
а также, нерастраченным стыдом,
он краски перемешивает с духом,
чтоб тот простился с равнодушья льдом
и вылился, вскипая, на бумагу,
не подчиняясь трезвому уму.
Вот так они вобнимочку, по шагу,
торопятся к финалу своему...




Андрею Теверовскому, с возвращением на Фабулу на:
«Консервная банка времени» http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=18385
«Слушая "Юнона и Авось"» http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=18382
«Снег...» http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=18407


Лепка

Обречённый на поражение,
я веду с суетою бой.
А лица моего выражение
жёстко вылеплено судьбой.
Эти складки у рта глубокие
скульптор мастерски проложил.
Не на равных бои жестокие,
но верчусь из последних сил.
Очертания зыбко – ломкие,
в них усталость и седина.
Пусть победы мои негромкие,
но у них велика цена.
Нарастает на ранах кожица,
снова в бой, подчинясь мечте,
что уйду, но стихи продолжатся
дерзким вызовом суете...



Волшебство

Там где мысль со звучаньем совпала,
где встречаются память и чувство,
там своё обретает начало
волшебство, под названьем искусство.
И дыханье сбивается с ритма,
и под ложечкой тянет тревожно,
и цвета обретает палитра,
что уже позабыть невозможно.

Отступают дела и напасти,
сердце ритмы отчаянно ищет
и с ладоней восторга и страсти,
ест душа благодатную пищу.
Вот тогда и становится ясно,
что у музыки, как и у слова,
право есть утверждать – Жизнь прекрасна!
Сила есть в это веровать снова...



Снегопад

Ленивый, тихий снегопад, как глупая мечта.
Нет, он отнюдь не виноват, что чаянья – тщета.
Он связывает свод небес с земною твердью. И
парит судьбе наперерез. Как будто в забытьи
кружит деревья и дома, и наших мыслей ход,
должно быть, мир сошёл с ума и двинулся в поход,
без колеи, по целине, по девственным снегам.
День, запорошенный в окне, прильнул к моим ногам
и времена остановил, пересыпая быль.
И я гляжу, что было сил, сквозь трепетную пыль
снежинок. Больше нет тепла, а также, нет границ
и жизнь, как снег, с ума сошла и пала в поле ниц...