Рождение хита

Сначала
звук – Певучий стук.
И бодро бравурная дробь.
Танцуй
иль пой,
Но представляй,
Что мир
с тобою
нынче
добр.
Потом орган вольется в мозг.
Ты – демон,
дьявол,
кормчий,
бог...

Только не надо отвлекаться, иначе ты потеряешь нить музыки,
а она этого не прощает.

Долой туманный контрапункт!
Да здравствует гитарный звук!
Да здравствует органный зов!
Не прекословь!
Не пре-ко-словь!
Весь мир вдруг вылетит из брюк.
С ума сойдет бюро услуг.
Вы слышите?
Тук-тук! Тук-тук!

А может быть, и правда, пусть говорит орган? Что-нибудь торжественное. Сочинения покойного Иоганна-Себастьяна Баха.

...гитарный звук...
...гитарный звук...
Или вообще отказаться от этой популярной музыки и послушать, скажем, великолепную симфонию соль минор Моцарта?
...бюро услуг...
...бюро услуг...

Почему-то каждый человек уверен, что он хорошо разбирается в музыке, даже если сам это на словах отрицает.

Мадонну в музыке создай,
Наш сладкозвучный Рафаэль,
Сокровищ в гаммах загадай
И на судьбу не променяй
Пахуче-терпкий эль.
Ты гонишь время.
И не зря.
Еще не вспыхнула заря
Над человеческой тоской,
Еще не хочет на покой
Шальная тупость отойти,
Еще и бездна на пути
И страшный жар над головой.
Земля –
это сковорода,
Оставленная на печи,
Струится дым через года
И заплетается в лучи.
И только ты перед судьбой
Стоишь,
как будто на скале,
Не для тебя –
курантов бой,
Не для тебя –
парад-алле
Дежурно-выученных фраз,
Нахально льющихся сейчас...
Ты видишь:
катится река –
На вид
ужасна и грозна,
Но ты всмотрись в нее слегка –
Она бессильна и смешна.
Так в мире все:
большим огнём
Себя считает чахлый дым,
Старик
в сознании своем
Слывет нескромно молодым…

Если все кошмары реального мира вложить в симфонию,
слушающий ее, наверно, сойдет с ума, а пишущий ее должен быть
уже сумасшедшим…

Уходит музыка твоя
В благоразумные края,
Где слушают не так, как я,
Органа переливный зов,
Бойцовый цокот бубенцов
И бодро бравурную дробь,
Где пока верят,
что мир добр.