витраж

       над вечерним дунаем разносится
       белый цвет... белый цвет... белый цвет...
       и на память мелодия просится
       прошлых лет... прошлых лет... прошлых лет...

       а. войтинский & tatu

I

мы были частью красочной картины,
частичками большого витража...
... луч солнца преломлялся и дрожал,
и свет играл, такой неотразимый,
такой неуловимый, на стенах -
то вязкий,
то стремительный, как взмах,
он путался в тончайшей паутине,
загадочной улыбкой на устах...

II

мы были совершенным украшеньем.
... и люди шли,
как будто бы в музей,
и приводили всех своих друзей,
и замирали в долгом восхищенье,
взирая на стеклянное "панно"...
несчастные! им было не дано
как фаусту остановить мгновенье,
и пролетало молнией оно.

III
и были мы семьёй, единым целым,
пока одни не начали роптать:
- не могут в равной степени блистать
цвет розовый и цвет банально белый
("ведь мы подстать художника мазку,
а вы лишь нагоняете тоску")...
... как говорится, полетели стрелы,
и пистолет приблизился к виску...

IV

и загудел витраж, став, точно улей,
небесная померкла красота,
и сорились, и спорили цвета,
металл их слов разил больнее пули:
- да если бы мы были тут одни,
то даже в очень пасмурные дни
блистали бы, и в ус себе не дули! -
чеканили надменные огни.

V

пошел раздор, с ним брань и кривотолки,
дошло уже до самых подлых дел...
... но тут витраж внезапно заскрипел,
раздался треск,
пронзительный и долгий,
кольнула в сердце острая игла,
по витражу слезинка потекла...
... теперь мы лишь блестящие осколки
разбитого оконного стекла...