не ври

растяпа воробей не видит кошку,
забыв про всё, он смотрит, как ты ешь
горячую хрустящую картошку
и сочный, восхитительный макфреш...

... а кошка подбирается всё ближе,
старательно готовя свой прыжок:
ей наплевать на сладкий запах вишен,
который источает пирожок,
лежащий на твоем большом подносе,
ей наплевать
на твой картофель фри...
и на тебя, дурак, почивший в бозе,
ей тоже наплевать. а ты не ври.

не ври, что эта жизнь тебе по нраву,
не ври, что "очень любишь этот вкус",
что счастлив
день за днём жевать отраву,
что, променяв на звон стеклянных бус,
подобно остальным аборигенным,
отмёл, забыл, забросил, став другим,
всё, что когда-то было сокровенным,
всё, что когда-то было дорогим.

не ври, что напиваясь вхлам ночами,
ты не мечтаешь "что-то изменить"...
но что менять? полжизни за плечами,
полсрока до могилы, извини.
не обращай внимания на сопли
которые развёл я, и... забей,
скажи, махнув рукой: "чтоб вы все сдохли",
я, эта кошка, этот воробей.

не слушай, дорогой, всей этой дури,
достойной лишь плаксивого бабья,
не загоняйся... ешь своё макфлури.
... а кошка, кстати, съела воробья...