Вино, дурманящее душу
И будоражащее кровь,
С ним никогда не будет скучно
Любовь.
Стекло, разрезавшее вены,
И, разбивая зеркала,
Ты понимаешь – тоже пленник
Тоска.
Бокал, наполненный отравой,
Благоухает как цветы,
С ним сладит только гордый нравом
Мечты.
Вопрос-ответ – чего же боле?
Пьёт соловей, поёт луна.
Бутыль – до дна. Отставка – боли.
Душа.
21.01.08
Четыре
© Copyright: Елена Поскрёбышева, 2008
Свидетельство о публикации №108012702839
Свидетельство о публикации №108012702839
Рецензии