Без слов

Словами нежными любовь
Испепелить.
Заезженную тройку вдохновенья
Загнать до мыла,
Чтобы застрелить.
И пить вино, чтобы себя забыть.
Проклясть в экстазе черном сновиденья.

Когда живые любят мертвеца
За лёгкую абсурдность этикета.
Мол, ты – Поэт, и песня не допета,
Стряхни же прах с поблекшего лица.





Пусть музыка выше рифмованной строчки
И плотью тонкой тянет в высь.
Я отдаю чёрной точке
В конце строфы всю свою жизнь.

Пускай фальшивыми станут слёзы
Пусть мир улыбнётся своей тоске,
Но я почему-то чувствую холод
Горячей звезды на моём виске.

Таким горячим песок был детства.
Под нежным солнцем росла трава.
А я – влюблённый, кусал заусенцы
И всё искал, искал слова...






Мне отмерено «Маэстро»
Жёсткой мерой и скупой.
Я ценю души покой,
И ночные вои ветра.

Ветер, ветер – суета.
Убегал я слишком резво.
И теперь стою отрезан
От спасенья.
Всё - тоска.

И астральные потоки,
Я сквозь них продёрнул нить,
Так печальны и глубоки...
Что не стоит в них входить
Та любовь, что с облаками
Говорила о судьбе,
Измельчала за словами
Пошло преданных себе.

И растёт не святотатство,
А взрастает новый мир,
Для которого эфир –
Новостей и плясок яства.

Хорошо что радиола
Для насмешки – иногда,
Пустит в сердце – звука голод,
Сквозь немые провода...

       



Без слов мне стало ясно,
Что мы любим.
Так бессловесен медленный закат.
Когда взлетающие звёзды – мирно спят,
И путь вечерний ласково-безлюден.

Я тоже знаю,
Что в конце тропы
Вечерний сумрак холоден и тяжек.
Но милое окно огонь свечи покажет,
И вход домой счастлив и тороплив.

Сегодня тайны мира – все просты
Твои персты спокойные на пряже.
Я даже знаю - ветер с нами ляжет
В одну постель и наколдует сны.