Украдкой

Украдкой, спрятавшись от всех, я вновь листаю строки песен...
Как получилось, что воскрес он в моих бессоных снах..мне тесен
Стал мир в котором нет тебя, и строчки я глотаю жадно,
как будто бы из них стена, меня собою укрывает...
Вечерним сводом поднебесье становится темнее дня -
я напишу..и ты воскреснешь... Но только рядом нет меня.
Рука колеблется, не зная как долго находиться ей
в вечернем странном жутком рае, где нет ни слова обо мне...
Меня прельщает та свобода, с которой Вам пишу порой,
и холодит перо ознобом, и ткань прощается с тесьмой,
но строчки ровною стезею ложатся на свободный стих...
Случайно, тихою слезою я окроплю тебя и их...
Прощайте... нынче не злословлю, перебирая за и против,
пишу как будто в никуда...и строки тают без следа.
осенней хмарью злится ветер, одна на всем я белом свете -
пишу вечерний свой триптих... люблю стихи..и только их... Украдкой, спрятавшись от всех... перебираю свою память,
пером черкая страсть утех, в ознобе..кажется, к утрате... Пишу... в тиши бетонных стен, под лампой старой, с завитками, прощения прошу у тех... кого прочесть оно заставит.
Украдкой... блюз и рок-н-рол, на громкость чуть предела слуха - Вы сомневались? Он пришел... но я уже, увы, старуха...