Мьяфте

я бреду в потемках, а они выскакивают из-за угла:
"я буду баба-яга, у меня и ступа есть, и метла.
знаешь ли ты о сакральном значенье предметов сих?
а еще я умею прясть, а ты к вечеру повесишь на СИ
новую совершенно, горяченькую главу!"
да я же тебя не звал! - "ну так и я тебя не зову -
ни по имени, ни с собой, и вообще никак.
ты тут сам бредешь, спотыкаешься о препинательный знак.
думаешь ты такой писатель, такой крутой,
полчаса размышляешь, быть или не быть запятой
и что изящней - запятая или тире?
за весь день и не выглянул, что за погоды стоят на дворе.
неинтересны тебе погоды там за окном,
у тебя от них есть стеклопакет класса "эконом".
а от тех погод, что между букв занялись -
вот уж ничто не спасет, разве только святая жизнь,
разве только аскеза какая, подвиг духовный какой.
от этих молний, от этих ливней не заслониться рукой,
не укрыться газеткой. даром что монитор затянут стеклом -
да как выскочу, да как выпрыгну, как помету помелом!"
и сижу-дрожу - не со страху, а уваженья для нах.
вот такая краса-баса у меня в гостях:
куда прекрасным с премудрыми - здесь нынче Сама!
вы уверены, что
я еще
не сошел
с ума?