Не пишется...
Вот и кончилось чувство, что всё я могу,
И каким оно было недолгим!
На последнем, на тающем, сером снегу
Я ищу голубые осколки
Той зимы, что весёлой метелью мела
И сосну за окном повалила,
А теперь её силы ручьём пролила
Новым временем данная сила.
Будет в грозах апрель, будет лето в дыму,
Будет город, от зноя уставший,
И однажды под вечер я вновь подниму
Жёлтый лист, на дорогу упавший.
Те же волны несут нас и та же река,
Под одними ветрами трепещем.
В бурых жилках его, как в руках старика,
Станет время и зримым, и вещным.
И декабрь, и январь... И деревья, и дом
Вновь обнимет кудрявая вьюга.
В каждом миге, в снежинке, во вздохе любом
Я и время узнаем друг друга.
Я и время – и кто из нас в большем долгу?
Снег в ладони не держится, тает.
Вот и кончилось чувство, что всё я могу!
Ничего, это часто бывает...
___________________________________
Свидетельство о публикации №108012603189
Словно я тоже пережила то же самое, но забыла; хотела сказать, но не сумела; словно чувство или подобная мысль касались моего виска, но так и не оформились, и просились, томили... А Вы выпустили их на свободу. И одной маленькой несвободой - моей, личной стало меньше. Вам знакомо такое воздействие поэзии?
"Выпуклая радость узнаванья" (О.Мандельштам)
Спасибо, Марк!
Наталья Малинина 13.08.2011 13:30 Заявить о нарушении
Я разделяю эту простую и понятную точку зрения! Но, в отличие от Вас, я самым натуральным образом злюсь, найдя у других то, что хотел бы написать сам! - мол, почему не я?!
Марк Шехтман 13.08.2011 15:13 Заявить о нарушении