И звонят по нам колокола. Памяти В. Высоцкого

Ушел поэт, как рупор Поднебесья.
В сраженьи с Тьмою из последних сил
Он прокричал нам, чтоб растили души,
И миллионам занавес открыл.

Мы молча слушали его "блатные" песни.
Мы ощущали глубины простор
Невыразимой той тоски по дому,
Что помнил он, и тем давал отпор

Той нечити, что спутала нутро все,
Той падающей тени в Никуда,
Что поглотила миллионы жизней,
И продолжала всех тянуть туда.

Туда, где выхолощен смысл всей жизни,
Где описание заменяет Все.
Нас паковали и кидали в топку.
Мы топливом служили.Для чего?

Для чьих-то, хоть и гениальных, но идей.
Мы приходили, чтоб питать собою
Их достижения, амбиции и их вождей.
Мы научились врать себе,другим.И быть землею.

Той грязью под ногой "великих"
Освободителей всех сирых и убогих ,
Что бросили в плавильню всех, кто выше
Их планки перепрыгнул по дороге.

Он пролетел по жизни, как комета.
Своим хвостом румяня щеки вам.
Великий Мастер! Это солнца ветер!
И понимаешь, колокол по нам.