Чресла

Я понял, что люблю не тебя,
А свою мечту – ставшую твоим далёким голосом.
Не вижу лица, но под вечер
Вызываю полосы на экране,
Перед тем как затмиться сном.
Встретиться – было бы печальнее –
Расставание всё равно осталось бы виртуальным.
Если бы в твоём голосе не было смеха,
Я бы давно уже умер.




Ночной салют.
Бессмысленность празднует саму себя.
Неужели кому-то нравится такое низкое сверкание ?
Истекание сроков, истекание.
Мне стыдно что ты меня помнишь.
Я был не достоин твоей любви.
Для неё – я был слишком огромным.
Ты любишь «изящные» вещи
Такие – как салют.





Стенография мысли.
Чресла чисел.
Эзотерических.
Рассчитанных на стоящих у виселицы.
Выжженная солнцем трава.
Она была сочной совсем недавно.
Кувырок вправо - и ты со мной рядом.
Ты хотел признаться в любви –
Значит ты счастливчик –
В нашем языке для этого тысячи слов.
Но как ни произноси –
Смысл остаётся пустотелым.
Игла найдена –
Кощей давным-давно мёртв.
Нет силы ни у тебя, ни у любви, ни у слов.
Когда ты уснёшь,
Тебя уже не испугает разочарование.
Его можно будет забыть утром
Пожирая себя делами.