Не поэт

Известно всем, от Пушкина до Блока,
поэт в глазах невежд – дитя порока.
С недавних пор я, грешный, всё гадаю,
как быть? Когда пороком тем страдаю.

Однажды случай выпал убедиться,
что я поэтом не сумел родиться.
Достойным делом как-то занимаясь,
слесарю, а меж дел стихами маюсь.
Как вдруг, в утехе этой был замечен,
и в адрес свой такие слышу речи:

«Не скромно говорить тебе об этом,
но слесарь не способен быть поэтом.
Стихи должны рождаться в страшных муках.
На них нет нормы ни в часах, ни в штуках.
Их нужно выстрадать, излить душою,
а ты их лепишь на' уши лапшою.
Прости, дружок, стихи ты пишешь плохо.
Ну, ладно, мы, ведь не простит эпоха.
Беда, коль свет стихи твои увидит.
В гробу перевернётся сам Овидий.
Твоя стезя – слесарить, гнуть железо,
а ты, брат, от сохи в поэты лезешь.
Поэта путь трагедии исполнен,
начертанный звездой на небосклоне.
Печальный Блок, неистовый Есенин
сокрыты были злого рока сенью.
А вспомни, как Высоцкий, чуждый прозы,
на горле жилы рвал, вживаясь в образ?
В огне страстей растачивая нервы,
они сгорали, нам даря шедевры.
Бесспорно, труд твой вытерпит бумага,
но всё же больше принесёшь ты блага,
когда перо обратно гу'сю вставишь
и от поэзии такой людей избавишь»

Безмолвствуя, стою я, огорошен.
В мой огород презренья камень брошен.
И я подумал, что на свете этом
трудней всего прославиться поэтом.
Поэту, ясно понял я потом,
приходит слава лишь не свете том.
А судьи кто? Вопрос то не дурацкий.
Его не зря зада'л однажды Чацкий.
Порою критик, исключая споры,
прочтя строку, выносит приговоры.
А вдруг, невзрачная строка сия
откроет людям смысл бытия?

Спешу вас успокоить, господа.
Я не свихнусь от мании величья.
Вы даже не заметите, когда
я вновь приму слесарское обличье.
И, не способный на большие чувства,
я вряд ли полюблю себя в искусстве.

Я не поэт, всего лишь рифмоплёт.
Да я и не хочу наоборот.