Он просто - поэт, и он просто поёт...

*Владимиру Высоцкому в День Рождения!
Я родился с ним в один день, правда, на 37 лет позже,
но очень рад этому обстоятельству…*

Он просто – поэт, и он просто поёт;
гитара на нет его голосом рвёт…
А если молчит, знать, рождает слова…
Потом закричит хриплой нотой сперва…

Навзрыд или так, - перебором в тиши;
похмелье в антракт и друзья хороши…
А злоба берёт на судьбу да на власть;
Он всё же успел быть с Мариною всласть…

Он всё же успел много пить и любить…
Он всё же умел в сердце горечь убить…
Когда так играл, утихали дожди;
Он просто не лгал, прикасаясь к груди…

Гитары своей, он её не щадя,
по струнам ласкал, нас текстами пьяня...
Зачем же ушёл, завтра наш с тобой день…
Тебе хорошо…? Ну а мне уже лень…

Терпеть эту боль и кричать в небеса;
быть может, что нас лишь услышит роса…
Да хоть бы и так, ты, Володя, прости;
должно же и нам в этих строках везти…

Он просто – поэт, но не просто поёт…
Гитарный аккорд его голосом рвёт…
А если молчит, то рождает слова…
Потом закричит грустной нотой сперва……