Он не шаман и не пророк...

Он не шаман и не пророк,
А вовсе юный – между нами –
Двадцатилетний паренёк
С полугодичными усами.

Не понимаю, почему
В своём движении привычном
Безумно нравится ему
Бродить по улицам столичным.

Слегка глазеть по сторонам,
И оказавшись как-то рядом,
Смущать тридцатилетних дам
Своим весёлым, юным взглядом.

Он может два часа подряд,
Забыв про всё на свете, просто,
Не отрываясь простоять
В толпе у книжного киоска.

Он здесь, подсказкам вопреки,
Ничьих не слушая советов,
Берёт дешёвые стихи
Ещё неведомых поэтов.

Потом идёт в пустынный парк
И там читает книги эти,
Пока в глазах вечерний мрак
Не распускает злые сети.

Он, словно сказкою, - пленён
Слегка вокзальными огнями.
Его влечёт ночной перрон
С полупустыми поездами.

Его волнует дальний свет
И гул прощальной электрички,
Во тьму вонзившей силуэт
У семафорной перемычки.

А утром, прочь отбросив сон,
В скупые, гулкие минуты
Он пробирается тайком
Из общежитского уюта.

Он хочет жизнь свою творить
По тем неписанным законам,
Что правят миром, и в котором
Покуда жить ещё и жить.