В природе есть блоха.
А где же блОх?
О нем ничего не знаем?
Так в незнании и детей воспитаем.
Кто-то подумает, что одному
Можно прожить, к примеру,
Живет же на свете блоха
Не ходит на свидание к кавалеру.
Как удалось «попрыгушке сей
К себе внимание заслужить
Что даже стих о ней
Поэту удалось сложить?
Может быть от того,
Что кого надо укусила?
И тогда под возглас «ОЙ!»
Поэта осенило
Он написал про нее стих,
Идея к композитору пришла,
И вот уже зал притих,
Про блоху со сцены слыша.
А блОх никого не трогал
Вел себя как благородный мужчина,
А потому в аналы истории не попал
Не осталось о нем писанины,
Не устроил вокруг себя галдеж
И не кусает когда надо.
По жизни тихо он идет,
Как овечка позади стада.
И так прозябает в тиши,
Проводя жизнь на пенсии,
Не пишут о нем стихи,
А о стихах – рецензии.
О БлОхе
© Copyright: Гертруд Астаховский, 2008
Свидетельство о публикации №108012200294
Свидетельство о публикации №108012200294
Рецензии