2 по 0, 7 Ахтамара, пьяный бред

Вчера ночью, будучи очень сильно пьян, сел писать рецензию.
С утра не смог вспомнить, а кому же, собственно, я это написал.
Кто увидит свой размер и отголоски манеры, сознайтесь, плз!

Драгоценный сосуд я осилил на треть,
Нелегко одному там, где надобны трое,
Захотелось мне в память свою посмотреть,
Покопаться в ней эдаким Шлиманом в Трое.

Устремляюсь, являя усердья пример,
Сам в себя. Видя милые сердцу руины,
Начинает во мне просыпаться Гомер
(А сосуд опустел уже до половины).

Вспоминаю, мечтаю о чём-то своём,
Сам с собой в опьяненьи ведя пересуды,
Я в такие моменты не вижу краёв
(Тут подумалось: лишь бы хватило сосуда).

Но народная мудрость, известно, права,
Опустел мой сосуд, не хватает, хоть тресни!
Сбегать заново просит меня голова,
Одного, говорит, маловато для песни.

Выпил. Мысли исчезли. За ними вослед
Сдох и разум, как Гектор в проломленных латах,
Память тоже ушла, и остался лишь бред,
Кони-стрелки в арене часов циферблата...

...До заветного ложа добрался ползком,
Нет в ногах моих силы героя-Ахилла.
...Завтра я одиссею мою с коньяком
Повторю...Лишь бы только сосуда хватило!