Один... был...
В напряжении мышцы руки...
На столе листочка кусок...
На нём последние стихи...
О той любви что была...
О тех людях, которых не полюбил...
О тех, которых забыл навсегда...
О тех, кого ни когда не забыл...
Тишина, глухой выстрел, тело...
Ни кто его уже не узнает...
Его душа сгорает тлея...
И он себя ни в чём не обвиняет...
Свидетельство о публикации №108012201796