Один... был...

Рука, пистолет, висок...
В напряжении мышцы руки...
На столе листочка кусок...
На нём последние стихи...

О той любви что была...
О тех людях, которых не полюбил...
О тех, которых забыл навсегда...
О тех, кого ни когда не забыл...

Тишина, глухой выстрел, тело...
Ни кто его уже не узнает...
Его душа сгорает тлея...
И он себя ни в чём не обвиняет...


Рецензии