Никто не постучит в окошко

Никто не постучит в окошко,
И не протянет ветку клен.
Стоит по окна в землю вросший
Мой старый обветшалый дом.

А я когда-то в нем родился
В семье рабочей и простой,
И мир волшебный мне открылся
С его неведомой судьбой.

Я этим миром наслаждался,
Сшибал коленки, квасил нос;
Любил, страдал и ошибался,
На печке грелся в злой мороз.

Вот за столом семья большая,
От абажура мягкий свет.
И мама, вечно занятая,
Нам вкусный подает обед.

Сама в сторонке отдыхает.
Метель бушует за окном.
Она грустит, она-то знает,
Что скоро мы покинем дом.

И разбрелись по белу свету,
По весям, селам, городам.
Но память часто на рассвете
Меня уводит в те года.
 
Ах, если б прошлых дней страницы
Я мог перелистать назад,
К ее коленям прислониться
И заглянуть в ее глаза,

И тихо попросить прощенья
За все, в чем был я виноват...
И будут горьким утешеньем
Ее негромкие слова:

«Сынок! Я не сержусь нисколько,
Родной мой! Не кори себя.
Ведь мы не виделись так долго!
Как я скучала без тебя!..»

И приглушенные рыданья
Сорвутся из моей груди.
Ах, мама! Как мне не хватает
Твоей улыбки и любви.

В каких бы ни был я столицах,
В каких бы я ни жил краях,
Передо мной родные лица
И мать безгрешная моя.